Y las leyendas ...
van cayendo en tierra,
chamuscadas...
con un frio leve, pero insistente.
Como el frio de la muerte.
Caen como las hojas del otoño,
que cansadas mueren al vacío
pintadas de gloria, ocre y vino,
¡Cómo no sentir que aquellos semidioses abstractos
se nos escurren entre los dedos como agua traviesa!
¡Como farsa mal figurada de huellas huecas!
que conspiran con los finales, Charles.
Vous êtes parti, mais votre “Que c’est triste Venise”
Aznavour,
restera dans l'éternité.
vos chansons: 'Il faut savoir', 'Qui', 'Elle',
entre autres, resteront...
on se souviendra toujours de toi ...
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